Love will tear us apart

Hatte ich schon einmal erwähnt, dass ich zu Jugendzeiten ein Waver war? Der eine oder andere wird damit jetzt etwas anfangen können, für ein paar Leser allerdings dürften das böhmische Dörfer sein, deshalb lasst es mich kurz zusammenfassen: Klein-Ulrike, inmitten der Pubertät, die ja bekanntermaßen zu den eher anstrengenden Krankheiten gehört, auf Sinnsuche. (Zu) Sich selbst finden – was ein Leben lang Konjunktur hat trieb mich in zartem jugendlichen Alter in die sogenannte „Schwarze Szene“: Schon damals hegte ich eine Vorliebe für Baudelaire und Konsorten, jene Dekadenzdichter fanden sich für mich musikalisch und auch sonst wunderbar wieder bei den „Gothics“.

Depeche Mode – Never Let Me Down Again (12… von Dmode59

Wikipedia weiß eine ganze Menge zu jener vornehmlich schwarzgewandeten Subkultur, vielmehr: jenem „soziokulturellen Milieu“, das, selbst homogener Natur, sich aus Teilen verschiedener Subkulturen zusammensetzt und sich überwiegend über Musik, Mode, Kunst und Literatur definiert. Alles in allem könnte ich eine ganze Menge dazu erzählen, zu Einstellung, Differenzen, eigenartig engstirnigen Vorurteilen der damals Erwachsenen (wie immer…), jede Menge Schwänke und Kalauer aus jener so umtriebigen Zeit, die mich in ungefähr alle Winkel der Republik führte. Denn – gute Veranstaltungen und Clubs waren rar gesät, so reiste man in schöner Regelmäßigkeit am Wochenende lange Strecken, um unter den ersehnten Gleichgesinnten in einem angesagten Laden zu landen und sich langsam zur stets eher traurigeren Musik mit Interpreten wie Depeche Mode, The Cure, Siouxsie, den Sisters und den Fields im Gleichschritt „drei Schritte vor und drei zurück“ zu wiegen, wie ein szene-interner Insiderwitz ganz richtig skizziert.

So unterschiedlich die Menschen, die Musik- und Kleidungsstile dieses überraschend vielfältigen Häufchens der Gruftis auch sein mögen – eines war ihnen wirklich so gut wie allen gemein, etwas, das mich noch Jahre später verfolgen sollte: Die Liebe zu Patchouli, am besten in Reinform ergo: echtes Patchouliöl. Stille Tage im Klischee mag sich der eine oder andere denken – es ist auch wirklich erbärmlich theatralisch und furchterregend stereotyp: Die ewigen Melancholiker in ihren schwarzen Kitteln mit ihrer Vorliebe für Friedhöfe und Untergangslyrik – was anders als Patchouli hätte es denn sein können? Die Schwaden jenes Krautes umwaberten mich also dauerhaft, ich inhalierte sie jahrelang mehr oder minder gewollt.

Und konnte, ihr werdet es ahnen, deshalb nach dem langsamen Übersegeln ins – ich weiß nicht, Erwachsenenalter?! … natürlich keines mehr riechen. Patchouli lehrte mich das Laufen. Ich konnte ihn einfach nicht mehr ertragen, jenen krautig-erdigen, nass-modrigen Geruch. Überdrüssig war ich seiner, absolut.

Bis, ja bis ein Duft in mein Leben treten sollte, der mich wieder eines Besseren belehrte – Mazzolaris Patchouly. Eigentlich konnte es auch gar nicht anders sein – es musste ein Italiener kommen. Kein Engländer, sophisticated und sich in vornehmer Zurückhaltung übend. Nein, ein tiefer, kantiger, wollüstiger Italiener.

Mazzolaris Patchouly vereinigt alle Facetten, die jenes Kräutlein bereithält in einer einzigartigen Weise: Jene erdige Nässe samt dunklen minzigen Laubs in Verbindung mit trockenem altem verwittertem Holz, jene schwer zu erfassende Süße, die sich hier herausragend pudrig-samtig präsentiert und von goldenem Honig unterlegt wird, sanft von Gewürzen akzentuiert. Patchouly erscheint mir immer von der Konsistenz her so dickflüssig wie ein gezuckerter Likör zu sein, so prominent ist die güldene, anisartig anmutende Honigsüße.

Bei all jener frohlockenden Wärme wohnt der Süße, dem Duft aber auch jener Hauch Moder inne, welcher für Patchouli so charakteristisch ist. Eine Facette, die hier aufs zivilisierteste interpretiert und verpackt wurde, den Duft deshalb auch tragbar macht für Patchouli-Zögerer. Aber eine, die eben trotzdem sinnbildlich für eines jener großen Themen steht, das die Menschheit bewegt und das den Patchouli wahrscheinlich auch gerade deshalb so attraktiv für oben erwähntes Klientel machte: Vergänglichkeit, die Kehrseite jeder Schönheit, jedes schönen Momentes, des Alters und des Älterwerdens. Die Erkenntnis, die Zeit nicht aufhalten zu können, nicht(s) konservieren zu können – entgegen jeglichen Wunsches, jeder gehegten Hoffnung, wie sich in Nietzsches Zarathustra in folgenden schönen lyrischen Worten wiederfindet:

O Mensch! Gib acht!

Nebenbei bemerkt im übrigen für mich eine der schönsten Visionen, einer der schönsten Beweggründe, den einmal ein sehr bekannter Parfumeur äußerte – war es Ropion, Roudnitska?: Glück festzuhalten. Einen Moment absoluten Glücks olfaktorisch zu bannen und somit immer wieder abrufbar zu machen.

Haach… In jedem Falle war Mazzolaris Patchouly der Beginn einer altbekannten, aber trotzdem neuen Liebe – es wohnen mittlerweile auch Lutens Borneo 1834 und einige andere Patchouli-Genossen hier bei mir.

Einen schönen Tag Euch allen –

Eure Ulrike.

Bildquelle: Ich als Model für ein Gothic-Magazin im zarten Alter von 17 – und natürlich stolz wie Oskar 😉 Darüber hinaus: Grabstelle Friedhof Sankt Marx / Wien von Zyance via Wiki Commons, some rights reserved – vielen lieben Dank!